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Als ich geboren wurde, stand die Mauer knapp ein Jahr.

Ich hatte keine Berührungspunkte mit der DDR, keine Verwandten, keine Freunde, für mich war das einfach ein Land des Ostblocks. Drüben. So wie Ungarn, Polen oder die CSSR. Weit weg, von weit im Westen betrachtet.

In die Nähe der sog. Zonengrenze bin ich das erste Mal im Rahmen der Grundausbildung bei der Bundeswehr gekommen. „Da! So riecht das da draußen“, schrie mich ein Unteroffizier an und hielt mir eine stinkende Gas-Maske unter die Nase. „Der Feind steht nur 3 Kilometer von hier. Ab in den Schutzbunker! Marsch, Marsch!“. Alles nur Übung, aber mein Herz hat dennoch zu stark auf die Blase gedrückt. Was ein Arschloch. Zu meiner persönlichen Annäherung an drüben hat der Vorfall jedenfalls nicht beigetragen. Im Gegenteil. Den zugewiesenen Studienplatz in Berlin (West) habe ich abgelehnt. Nach 15 Monaten Bund noch ne Mauer für die nächsten x Semester? Nein, Danke.

Mein persönliches Tauwetter setzte mit dem ersten Berlin-Besuch im Rahmen einer Studentensportveranstaltung statt. Crosslauf am Teufelsberg. Unterkunft direkt an der Mauer. Freier Blick von der Dusche in den Ostteil der Stadt. Dieses Spannungsfeld zwischen anarchischem Kreuzberg und Patrouillen am Todesstreifen war elektrisierend. 

Seit dem bin ich noch ein paar Mal dort gewesen. Der erste Besuch in Ostberlin war befremdlich. Es fühlte sich alles auf Distanz an. Bloß nichts falsch machen. Den Zwangsumtausch habe ich in Bücher umgesetzt. Hašeks Schwejk und Bronsteins Taschenbuch der Mathematik (interessanterweise in Frankfurt/Main verlegt). Die Faszination für Berlin und diese groteske Situation mit hüben und drüben wuchs dennoch. 

Die Nachrichten des Sommers und Herbsts 1989 habe ich verfolgt wie andere Nachrichten auch. Ich hatte gerade einen Job angetreten und lernte mit mehreren Kollegen Programmieren im badischen Walldorf. Wir hatten uns abends zum Spielen verabredet. Trivial Pursuit. Der Hotelfernseher lief. Ob es tatsächlich die gelbe Frage (Kategorie Geschichte) nach dem Jahr des Mauerbaus war, als Hans-Joachim Friederichs die Nachricht von deren Fall bekanntgab, weiß ich nicht mehr. Hätte aber gut gepasst. Die Welt war plötzlich ein Stückchen besser

In den folgenden Jahren lernte ich teils berufsbedingt, teils im privaten Umfeld den ein oder die andere Ossi kennen. Menschen wie du und ich. Aber Menschen mit eigenen Geschichten. Das hat bereichert. Nicht, wegen der vermeintlichen Exotik, von „drüben“ zu sein, sondern weil sie eben als Menschen mit ihren Geschichten bereichernd sind. Völlig unabhängig von der Herkunft. Und die möchte ich nicht mehr missen.

Für Sybille und vor allem den Mann auf dem Fahrrad hinter dem Pappschild vor Kollers Kahn.

In den unendlichen Weiten  Kanadas, dort wo die Wälder rot-gelb oder schneeweiß gefärbt sind und einsame Blockhütten idyllisch an glasklaren Seen liegen, hinterlassen Elche und vor allem Bären nachhaltig Eindruck. Kommt man hingegen in die ebenfalls zahlreichen Nationalparks Quebecs und stellt sein Gefährt auf großen Besucherparkplätzen an mit WLAN und WC versorgten Besucherzentren ab, so nimmt man die Tafeln mit den Verhaltensegeln für ein Zusammentreffen mit Bären doch eher wie den vorsorglichen, nordamerikanischen Hinweis wahr, frischgeduschte Hamster besser nicht in der Mikrowelle zu trocknen.

Das Naturerlebnis ist dennoch beeindruckend, der Blick, den man nach 4 Kilometern Aufstieg vom Mont du Lac-des-Cygnes, der  auf dem Rand eines riesigen Kraters liegt, der wiederum vor Abermillionen Jahren durch einen Meteoriteneinschlag entstand, atemberaubend. Die Zahl der Smartphonefotos schnellt in die Höhe.

Als wir wieder absteigen, sind kaum noch Leute unterwegs. Wir gehen eine ganze Weile bergab, betrachten Streifenhörnchen am Wegesrand, als uns ein junger Mann entgegenkommt. Offensichtlich aufgeregt redet er laut und schnell auf französisch und – nachdem wir verständnislos schauen (excusez. M. Mahnert) – auf englisch auf uns ein. Ob wir unser Bärenspray dabei hätten. Er wäre weiter unten nämlich einem begegnet. Der hätte auf einem Stein gesessen. Groß wie eine Kuh (der Bär, nicht der Stein). 

Spray haben wir natürlich nicht dabei. Weder Deo geschweige denn welches für oder gegen Bären. Aber wir erinnern uns gemeinsam an die freundlichen Hinweise am Parkeingang. Laut reden, singen, Geräusche machen und hoffen, dass der von Natur aus menschenscheue Schwarzbär dadurch schon das Weite sucht. Also smalltalken wir drauf los. Laut, schnatternd und dabei vor allem permanent in die Hände klatschend, den Blick dabei in einer Mischung aus Sorge und Neugier immer nach links und rechts wendend, arbeiten wir uns bergabwärts. Fast finde ich es schade, den Bären auf diese Weise auf Abstand zu halten. Hätte sich schon cool gemacht, so ein Meister Petz auf den Urlaubsfotos.

Aber je länger wir quatschen und klatschen, desto mehr fühle ich mich an die Szene aus Indiana Jones und der Tempel des Todes erinnert, in der Indy die Club-Sängerin Willie vergackeiert, indem er sie Stöcke klappernd ins Unterholz schickt, um irgendwelches Viehzeug zu vertreiben. Und so sind wir nach 15 Minuten am Ende des Weges froh, nicht vom Team der versteckten Kamera begrüßt zu werden, aber um eine Anekdote reicher zu sein – auch ohne Bär. 

Wir nannten uns Bande. Dabei waren wir ganz harmlos, die Truppe von 5 oder 6 Jungs und Mädchen, die im zarten Alter von 10 bis 12 Jahren ihre Nachmittage des Sommers 73 im Wald oder auf der Straße verbrachte. Wir hatten eine Bude ins Unterholz gezimmert, das dem Vorbild der ??? folgend unser Hauptquartier war. Als Erkennungszeichen der Bande diente ein Siegelring aus dem Kaugummiautomaten, und zwar dem edlen, in den man 50 Pfennig einwerfen musste. 

Die Münze musste man senkrecht und mit der Front zu einem selbst in den Schlitz stecken und sodann den darunter angebrachten Knauf zweimal kräftig drehen. Sobald der Mechanismus die Münze geprüft hat, gab er einen Schatz aus dem reichhaltigen Nippes seines Glasbehälters frei. Dass dabei der Siegelring in den Schacht fiel, kam einem Lottogewinn gleich. 

Sabine hatte aus dem Österreich Urlaub jede Menge 10 Groschen Stücke mitgebracht. Die waren viel leichter aber genauso groß wie 50 Pfennig Stücke, „kosteten“ dafür nur 7 Pfennig. Und da der Automat nur die Größe und nicht das Gewicht der Münze prüfte, linderte das den Investitionsschmerz etwas. 

Der Sommer 73 ist lange vorbei, die Bande längst in alle Himmelsrichtungen verstreut. Ich glaube, Sabine betreibt heute einen Esoterik-Shop irgendwo in Holland.